1
Olvidamos a Marx y a los marxistas,
a Proudhon, a Bakunin, a Kropotkin.
Eran falsos profetas, nos dijeron,
tenían la boca abierta a un océano de sangre.
¡Ay, si el amor volviera por sus fueros!
Hemos vuelto a Platón, es más sencillo.
2
¿Hasta cuándo? Los días del olvido
no pueden ser eternos.
Así como la luna
teje en el manto de la noche
hojas de acanto, fuentes de bruma,
collares de cristal del color de la lluvia,
así como la luna trenza rosas de nieve
que al llegar la mañana se disuelven
en nubes de ceniza o de agua,
¿no han de surgir del fondo de la vida
nuevas manos y nuevas herramientas?
¿Ya no tendrá la tierra nunca más
una ventana abierta al mundo de los sueños?
3
Lo sé, vuelvo a la vieja urdimbre
del ayer que se fue para siempre.
No es necesario ese fugaz relámpago
que destella en tus ojos para saber
que el tiempo no se detiene nunca.
Pero mira estos campos abrasados de sed,
estos campos ardientes, burla también
un día de la codicia humana. Escucha
este silencio contra el que nada pueden
los motores más fieros. En sus rojas heridas
en la tristeza indómita que anega su laderas,
¿no ves, acaso, tú también, el perfil
amarillo de una humilde esperanza?
Dame la mano y llévame de nuevo
hasta el camino, me estoy quedando ciego.
Copyright.- Rafael Arjona
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