Lo que yo escucho ahora
bajo la sombra de estos vetustos plátanos,
¿es el rumor del viento
o el suave plañir de los planetas
cansados de girar siempre
en la misma órbita?
¿Qué sucede? Pasan manos
teñidas de carmín o de sangre,
pasan caballos negros con las crines
enhiestas como esmeradas gaviotas
pasa un ciprés acalorado y tímido
y luego tres muñecas coronadas
de nardos, pasa la silueta de un muerto
que grita sus excusas
por enturbiar el brillo de la mañana,
pero el rumor no cesa.
Siento en el pecho un vértigo impreciso,
¿Es el final? ¿Es es el principio?
Cae sobre mis hombros
el peso de un historia
que no tiene remedio,
veo pájaros sombríos con las alas
quebradas y cabezas hundidas
en pechos descarnados y una luz
amarilla y una puerta de bronce
que se cierra bruscamente
con serena violencia.
¿De dónde viene ese rumor?
¿Qué lo produce? ¿Por qué
lo escucho yo, si es apacible
y grato este jardín y nadie
más parece que lo oye?
¿Me estoy volviendo loco?
Hoy he salido solo
y yo que he olvidado vivir
sin el soporte de tus ojos
siento que esta mañana
el cielo es de un azul casi irritante
y esta ciudad
un desgarrón de melancolía
en la capa del tiempo.
Copyright: Rafael Arjona
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