Los ojos de la
noche tienen grumos
de azufre en
las pupilas.
Yo los he
visto.
Están en todas
partes.
Vienen y van
por las esquinas
tan abiertos y
negros como bocas de ciego,
corren por los
aleros,
murmuran en
silencio igual que perros negros.
Yo los he
visto.
Yo los he
visto.
2
¡Oh, qué cerca
el amor y qué lejos la vida!
No me dejes
ahora, no me dejes.
La noche gruñe
encinta de cadáveres.
Míralos cómo
corren por los camaranchones,
buscan la
sangre seca,
olisquean la
huella de una herida
que no se
cierra nunca,
topos de la
memoria, escarban sin cesar
bajo los muros
para que no se borren
nunca las
enaguas en celo, la canana,
el grito
atormentado de la luna
entre una luz
de escarcha, para que no se borren
nunca, nunca,
la medalla de plata y el anillo
de cobre que
rodaron desnudos por la arena.
3
Vienen a por
nosotros. No me dejes.
No es el dolor
lo que me espanta,
sino el
silencio de ese grito horrible
que la noche
encadena a las ventanas.
Míralos:
emergen de la costra de los años
igual que
gavilanes ateridos,
cada golpe de
sus alas
quebradas por
el tiempo
es un nuevo eslabón
en la cadena
que nos ata al
pasado.
¿Qué nos trajo
hasta aquí?
¿Qué extraño
imán guiaba nuestros pasos?
¿Por qué nos
atrevimos a venir,
si conocíamos
el precio de la sangre
y sabíamos que
la herida, oh, dolor,
no se ha
cerrado todavía?
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